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| Ilustración para las cartas entre Virginia Wolf y Vita Nicholson libro SENSUAL 'Cartas de amor y erotismo de grandes personajes' |
Extraída
del libro SENSUAL 'Cartas de Amor y Erotismo de Grandes Personajes'
Puedes apoyar la campaña de crowdfunding en el siguiente enlace: https://www.verkami.com/projects/19185-sensual-cartas-de-amor-y-erotismo-de-grandes-personajes
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Algunos expertos han afirmado que los
demonios internos de Virginia Woolf le impedían sentir placer sexual. Que se
obsesionó tanto por buscar la androginia en su obra que repudiaba cualquier
alarde de femineidad. Que su torpe gusto al vestir, como ella misma lo definía,
era en realidad una manera de reivindicar la represión machista y económica
sobre las mujeres de la época.
La escritora británica fue, en efecto,
una de las mentes más lúcidas contra la
encorsetada herencia victoriana y
una firme defensora de que las mujeres publicaran sus obras sin ser catalogadas
por ello de literatura ñoña. Pero también sintió deseo, y mucho, por Vita Nicholson
(Sackville-West por su apellido de soltera). Soñaba con sus grandes senos y le
gustaba verla rebosante de perlas. Admiraba el estilo recargado de Vita porque
las burlas hacia su aspecto desaliñado le atormentaban más de lo que estaba
dispuesta a admitir, según escribe en el cuento Un vestido nuevo.
Son los detalles de una de las más
intensas y breves historias de amor que nos ha dejado la literatura. Porque su affaire,
además de trascender en la vida real, reside en las cartas que ambas se
intercambiaron discretamente con exquisito lenguaje erótico.
6 de Marzo de 1927
Querida Vita,
Este año me pareces más inalcanzable,
empolvada, con las piernas más blancas, más galante y aventurera que nunca. Me
echo en la cama e invento historias sobre ti. Envíame un montón de hechos: ya sabes
cómo los amo… He tenido una semana aburrida. Ninguna fiesta salvo una, ofrecida
por L. para seducirme y obligarme a gustar de un rosado muchacho suyo –uno
nuevo, claro- pero fue inútil, estos sodomitas siempre están medio dormidos y
resultan fatigosos. ¿Es que agotan su encanto en narices y cosas así?
Han surgido dos mujeres extrañas: una
de ellas es una mala cantante, que me pide vaya a verla en la cama ¿lo haré? La
otra ¡qué importa! Yo quiero a Vita; quiero al insecto, al crepúsculo. Dejo
ésta abierta a la espera de las tuyas. Ninguna. Ahora debo terminar esta carta.
Y no he dicho mucho de nada ni te he dado una idea de las altísimas y
aterradoras olas y los profundos pozos infernales a los que asciendo y
desciendo en pocos días. Como todos. Subimos y bajamos violenta,
incesantemente, y me siento algo avergonzada, ahora que trato de escribirlo, de
ver qué minúsculo egoísmo hay en el fondo de todo eso, por lo menos en mi caso:
que no puedo escribir mi novela, que debo salir a tomar el té, que tendría que
comprar un sombrero. Ah, pero también está Vita. Quererla no es un egoísmo
minúsculo.
¿Sabes que esta mañana sufrí un
verdadero golpe de decepción? Estaba segura de que tendría una carta tuya, la
abrí, y en su lugar encontré la carta de una mujer que hace diez años se sentó
frente a mí en un ómnibus azul y que ahora quiere venir a hacer un busto mío.
Pero la adulación implícita me enfadó tanto, que otra vez estuve maldiciendo:
no hay intimidad, siempre hay gente que viene y no hay carta tuya. ¿Por qué no?
Sólo una nota y un gemido salvaje y melancólico a lo lejos.Y tampoco ninguna
fotografía.
Adiós, queridísima criatura lanuda.
Es increíble lo esencial que te has
vuelto para mí… Maldita seas, criatura mimada. No conseguiré que me ames más
traicionándome así.
Virginia
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